Manuel Leguineche

Lo que sucedió en los últimos días de julio y los primeros de agosto de 1921 en la circunscripción de Melilla, se ha venido en llamar el Desastre de Annual, y no fue más que el reflejo militar de una sociedad revuelta y una política nefasta y perjudicial para la nación española. En este libro se narra con rigor y pasión, la historia de aquellos turbulentos momentos, con especial atención a los orígenes del conflicto, la situación del Ejército español en aquellos años, y las posibles causas del desastre. El relato de los hechos es crudo y descarnado, lo mismo que los acotecimientos que ocurrieron, el verano de 1921, en la zona de Melilla. Desde entonces, y hasta el desembarco de Alucemas, no habría ni un minuto de paz en el Protectorado español en el Norte de África.

Manuel Leguineche ofrece en Yo pondré la guerra una visión totalmente nueva e inédita de la guerra de Cuba. Un punto de vista que tiene por eje la vida, manipulaciones y excesos del magnatee de la prensa William Randolph Hearst. De él Orson Welles hizo un crudo ertrato en Ciudadano Kane, y el propio Hearst trató de prohibir la película. En 1898 encontró en los conflictos independentistas de Cuba un filón de noticias por inventarse, y de paso situar a EE. UU. como el nuevo imperio. En este libro Leguineche demuestra nuevamente una gran habilidad para mezclar perspectivas contrapuestas. Así, en el estallido de la libertad en Cuba, en 1898, coincidieron los intereses de la prensa norteamericana, marcada por la rivalidad entre los periódicos de Hearst y de Pulitzer, creadores ambos del amarillismo; las aventuras de los primeros corresponsales de guerra de la historia, más combatientes que periodistas; y el drama de los españoles que lucharon en la miseria y el abandono en la última colonia de España. Mas por encima de todo ello sobrevuela la megalómana figura de William Randolph Hearst, autor de la frase que da título a este libro, un hombre enigmático, escondido siempre detrás de su inmensa sombra. El hombre que puso una guerra donde ni siquiera había una noticia.

El niño vagaba por las calles de Sarajevo, mordidas por la metralla, correteaba por las ruinas, se ocultaba de los francotiradores, se detenía para descansar y miraba de un solitario, de un acosado. Los cascos azules de la ONU le preguntaron como se llamaba: Igor Spacic, contestó.