Dark as the grave wherein my friend is laid

La sensación de velocidad, de transición gigantesca, de ir hacia el sur, hacia abajo, por encima de tres países, las tremendas cordilleras, la sensación a un tiempo de descenso, regresión tremenda y movimiento -movimiento no, sino, en otro sentido, caída, mundo abajo, mapa abajo-, como ante la inminencia de algo grande, excepcional y, aún así, la sombra en movimiento del avión debajo de ellos, la eterna cruz en movimiento, menos fugaz y más sólida que la vaga idea que sigbjorn tenía del significado de lo que estaban haciendo en realidad, y, sin embargo, sólo era posible centrar la atención en esa sombra y aun eso sólo por periodos cortos; iban encerrados en esa cosa misma como en la enorme máquina zarandeada, con el inmenso y monótono estrépito de su zumbido incesante, en la que iban sentados sin demasiada comodidad -Sigbjorn con un pie en alto y cohibido, pues se había quitado el zapato-: un destino en movimiento, ensordecedor, continuamente renovado y que trascendía el tiempo, en el que iban encerrados pero del que sólo podían ver el interior, pues del propio objeto aerodinámico de color platino, por decirlo así, sólo podían vislumbrar un ala, una hélice por las absurdas ventanillas angostas y oblongas...